Um dia algum poeta falou que nunca vou ter a capacidade de amar. Quem sabe não esteja aí o porquê de não conseguir ser poeta apesar de perceber a poesia em tudo e em todos. Respirar poesia e tornar o sentimento vivido em poesia são tentativas vãs para quem não sabe poetizar o amor. Felizes dos loucos, sensíveis e inconseqüentes poetas, que rondam nosso mundo de poesia sem letras. Só a eles cabe a revelação do amor e apesar de sentirem o ardor da pele dilacerada, a dor do não possuir em carne o que prevêem em versos. Eles não conhecem a dor do não amor.
O não-amor é composto de versos desconexos, desses que inexiste o sentido ou mesmo o sentir. Óh, pobres poetas que conquistam todos os mundos imaginando possuir a maior de todas as dores, mas não alcançam a dor maior da falta do sentir. A sensibilidade do poeta o cega, afasta-o desta vivência. E nessa contínua cegueira, imagina possuir o poder de mudar os destinos acreditando transformar corações. Machucam-se, machucam-nos, na construída ilusão, mútua, de acabar com o não-amor.
Sai ferido o dono do não-amor, sai aos pedaços o montador de sonhos. Mas, ao contrário do primeiro consegue se reerguer e faz do amor temporã uma lembrança poética. Sim, isso é muito bom. Lembranças poéticas, por mais doídas que sejam, são alicerceres para outras paixões, são energia para novas esperas e, principalmente, para esperar outros olhos já a esse tempo esperados. O tono que alcança a dor do poeta e a metamorfose dessa mesma dor faz do poeta um ser mágico. Um deus? Pode ser, já que promove verdadeiros milagres em seu brincar com palavras.
Não, o poeta não percebe coisas sob o olhar negativo, só pensa que sim. Aos poetas cabe sentir o amor maior, a enorme dor, a gravidade da falta, a poeticidade da paisagem. Mas, e daí? O que fazer com tanta poesia circundante em nossas vidas, entranhada em nossas vísceras? Fechar os olhos?!?! E como aproveitar o não-amor para ensinar ao poeta que a vida não é só de festa, de delírios e que nem todo olhar carrega consigo o mel das suaves feras listradas. Creio não ser capaz de missão tão delicada; afinal, consigo o poeta carrega um ser meio homem, meio menino, que se faz presa quando prende.
Melhor deixar o pensamento vindouro passar, nada melhor que a bruma das manhãs de outono serrano, ou a gélida carícia das brisas de inverno para aliviar a ardência das marcas e arranhões dos corações pergaminhos repletos de não-amor. Afinal, tudo muda numa constância aterrorizante, até o negro vestido de gala desbota ou desbotou.
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